COPA SIN PIE

Cuando se rompe el pie de una copa por primera vez, algo me dice que algo pasa.
No es un desastre entero. No es un derrame vertebral.
Es un pie. Una base. Un renglón que falta.
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Cuando se rompe el pie de una copa por primera vez, algo señala.
Tal vez el desequilibrio previo a la hecatombe, al derrame final.

No es algo para desestimar. No yo, al menos.
Mi estupidez se alerta, como moco incontenible.
Y no quiero pensar. Y no quiero adelantarme, ni que me cuenten el final.
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Siempre quise una copa sin pie. Pero esto es inesperado.
Requiere de accesorios que no escatimen creatividad y que denoten su ser.
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Una copa sin pie evoca un ser alejado. Distante.
Me trae recuerdos de otras vidas rengas, sin el aguante de una pata.
Tambaleando entre la fortaleza y la desazón.
Entre el entender todo y no entender nada.
Entre mi pequeño yo y el abismo anunciado.
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Hoy los reyes no vinieron.
(Y eso que tengo zapatos por todos lados).
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Cla9
6.1.12