Era insignificante.
De tan insignificante resultaba exquisita.
Simple, soberbia en simplicidad. Neta,
desgranada, verdaderamente minimalista.
Ínfimamente notada, su esencia era de
cristal. La ausencia de adornos imponía su presencia gigante y atemporal.
Desconociendo el alarde, lucía una piel
limpia y aterciopelada, suavemente bronceada solo para no desentonar.
Sin duda era única. Su biografía pocas veces
subrayada denotaba su misión inquebrantable. Y su aura andrógina poseía esa
libertad secretamente deseada por muchos.
Las tormentas eran su fuerte. Solo a través
de ellas exhibía su poder. Pero nadie lo sabía.
La naturaleza, el karma colectivo, el
maltrato generalizado eran las excusas más usadas en ese tiempo que le
resultaba tan absurdamente patético.
El día que la vi fue el que morí. Morí
ahogado de esta vida pequeña y parlanchina.
No recuerdo los entornos, pero si las
profundidades. Oscuras y atronadoras. Irresistibles. (¿Cómo explicar la
felicidad que anidaba en ese caos?)
Si algo me mantiene con fe es la posibilidad
ínfima, insignificante y etérea de volver a verla.
De rozar, por un segundo eterno, el bocado exquisito
de la luz oscura de su piel. De deleitar mis sentidos en sus transparencias
que, como gotas cristalinas, aclaran todo.
Está por llover. Qué alegría.
…
Cla9
23.3.11
…
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