sábado, 31 de diciembre de 2011

TRAZOS

 

 

MI SOMBRA

Como una sombra a color

deambulo en blanco y negro

soportando la agonía

de trazar con mano firme

la forma quieta

completa de movimientos

que justifique en mis ojos

los fines y los comienzos.

cla9

31.12.11

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martes, 29 de noviembre de 2011

PARLOTEOS CONTAMINADOS

 
jardín nov 11
Esas plantas que hablan hicieron callar al pájaro hablan y ríen tan fuerte que me sacan de mi silencio estiro el cuerpo para que la sangre fluya en todos los rincones olvidados por mi  dolor trato de hidratarme agua jugo licuado de kiwi agua encremo mi piel para que mi mente se vuelva más flexible y no se callan sus gritos vienen directo a mi oreja derecha y me pongo de cabeza desafiando a la gravedad veo que el pájaro decidió ignorarlas yo lo debo intentar también no quiero escuchar más verborrágicos parloteos llenos de ilusiones caducas deseos con fecha de vencimiento recortes amarillistas con veleidades de verdad no quisiera convertirme en asesina de naturalezas me gustaría no enredarme en aceptaciones y rechazos aunque hay días que en los que casi no respiro transcurren como si el aire fuera lodo contaminado eternizando el malestar excepto cuando Ella me toca el hombro izquierdo recordándome su presencia implacable y eterna con ese toque de dedos fríos y certeros que me alertan de lo fugaz de todo y la serenidad se empieza a acercar de puntillas me calmo un poco y todo empieza a moverse lento y dejo que el tumulto se concentre en el dedo chamuscado de mi pie. Acomodo las dos telas nuevas y me pongo a volar(el pájaro volvió a cantar).
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Cla9
26.11.11
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sábado, 26 de noviembre de 2011

COMO RAMA SUELTA

 

Con los pies violetas del frío, crucé la calle esquivando las olas.

Olas desubicadas, qué hacen por aquí?

Tengo que encontrar a Lupo. Sé que me está esperando. Iba por su alimento cuando la tormenta me alcanzó…

No se veía nada. El entorno era tan ajeno que me llevaba como rama suelta. Sé que perdí el rumbo. Sé que no sabía dónde estaba. Pero Lupo lloraba en mis lágrimas desesperadas, y sólo quería abrazar su pelo atigrado.

Corrí a ciegas, pateando cosas bajo el agua negra. Ya no sentía dolor. El ansia me empujaba como un grito y sólo quería llegar. Un rayo azul casi me ciega, pero logró que vea el camino.

Ahí fue que atravesé paredes que me desgarraron. Y vi mi sangre mezclarse con la mugre.

Vislumbré una manera mediocre de morir. Y no me gustó. A dónde iba? Ahí. Ahí voy.

Una eternidad. Una eternidad, resultó ser el mientrastanto; hasta que lo vi. Entregado. Medio muerto. Con los ojos entrecerrados diciendo a gritos no poder más.

Hay gente que no sabe lo que es no poder más.

Redundan en actitudes devastadoras, como gracia, como signo de poder.

Arremeten con sus psicosis impunemente, ignorando los límites ajenos.

Son sencillamente asesinos de naturalezas…

Ver a mi perro fue como despertar de un sueño reparador. Lo alcé y le di todo lo que tenía para él.

Salimos de ese infierno, arruinados pero vivos.

Y sus orejas me sanaban el alma.

Y sus suaves lengüetazos hacían que todo tenga sentido.

Hoy los dos sabemos que nos une una fuerza superior a cualquier tormenta.

Somos cazadores. Somos sobrevivientes. Estamos alertas.

Y disfrutamos cada minuto de esta vida incierta.

lupus1

Brahms: Violin Concerto Op.77 Allegro non troppo by Brahms on Grooveshark

Cla9

14.11.11

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jueves, 10 de noviembre de 2011

TE ACUSAN DE BRUJERÍA

  
“…The blizzard, the blizzard of the world 
has crossed the threshold 
and it has overturned 
the order of the soul
♫♪
.
L. Cohen – The Future
.

Los mundos son como son.
Pero pueden cambiar. Todo depende de una Idea.
Una diferente. Otra.
Y la pregunta base era ¿cómo algo tan sutil puede modificar todo un universo en sistemática aunque caótica expansión?
Y la respuesta obvia era Magia. Brujería.
En cuanto ella se percató de esa inconspicua verdad, ella decidió usarla.

La entropía dominante es el acto de fe por defecto.

Buscó pleitos, desechó sanidad. Destapó obsesivamente sus oídos para afilarse en el decir.
Recopiló siglos de emociones puras, formando una gama infinita de piezas únicas, tan inconscientes como maleables.
Su tiempo mutó en un laboratorio de almas en pena, ciegas, verborrágicas. Enfermas de incertidumbre.
Incomprensiblemente su claridad aumentaba paralelamente a su asombro.
Está por todos lados, acechándonos, observándonos. Disfrutando de nuestras torpezas y esperando su momento de actuar.
¿Cómo no aceptar a la Muerte como la implacable compañera en este camino?
.
La tormenta de nieve, la ventisca del mundo
ha cruzado el umbral
y se ha anulado
el orden del alma.
.

Tanta ignorancia circundante la debilitaba al punto de rasgar sus entrañas y endurecer sus coyunturas. Dolor, dolor y más dolor. Momentos eternos, casi segundos, casi meses.
Volver al laboratorio era el tan esperado oasis que le daba sentido a todo.
Y a levantarse sola.
Y a cambiar mundos.

“…Me acusan de brujería…
Y el mundo acusa sin pensar♫”
.
L. Downs
.

Cla9
II.11.11

DSCN0210



(la foto que ilustra pertenece a la instalación de Manuel Quiroga “corner”, que se exhibe en el Museo Caraffa de la ciudad de Córdoba del 15.9.11 al 24.11.11)




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MARMOTA
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sábado, 29 de octubre de 2011

RESPIRAR

DSCN0206

Cuando pude respirar
te vi tal cual sos.
Ningún humo denso borroneó tu imagen.
Ninguna ceniza opacó tu luz.
.
Recorro tus colores como turista,
sin apuro, curiosa, con risa.
Bebo el rocío de tus lágrimas con agradecimiento.
Vagueo sin culpa por las opciones de las formas.
.
Respirar no es poca cosa.
Suena como el imprescindible bajo,
y tiene el sabor de lo obvio.
Pero nace, enferma y muere,
como todo por aquí.
Como tantos, como muchos.
.
Respiro y todo tiene otro olor.
Otro silencio, otra pausa.
Es como una vida nueva,
que renueva y clarifica.
.
Disfruto cada segundo de esta libertad condicionada,
hasta la próxima tanda
de esperanzas ahogadas.
.
Cla9
11.10.11
.

octavo circulo
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SECRETOS



Shh, no digas nada!
Shh, que nada hay que decir, pues...
Shh, que te digo que nada!!
pues nada que hay, ay… es pa’ decir…
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cla9
14.10.11
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(la foto que ilustra pertenece a la instalación de Manuel Quiroga “corner”, que se exhibe en el Museo Caraffa de la ciudad de Córdoba del 15.9.11 al 24.11.11)
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viernes, 7 de octubre de 2011

ESPERAME


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Él le hizo descolgar su sweater y ponérselo. Le acomodó el pelo y la hizo salir. En el pasillo del PH la amenazó con matarla si no le sonreía. Ella pensó en su hermanito, solo, a unas cuadras, esperándola. Y sonrió sólo con la sonrisa, para apurar el paso.
.
El tiempo es un chicle de esos que nunca llegan a globos. Y esa manía de la camarita, registrándolo todo, todo menos este temblor en mi ojo, claro… ¿cuándo va a terminarse? Miles y miles de fotos, acumulándose quién sabe dónde y para qué… Y después viene el “tramitecito”, como él le llama… Un dolor ardiente que nunca, nunca se va…
.
¿Qué era una familia? Solo recuerdo la molestia del amontonamiento y el malhumor de los otros. Solo recuerdo la frase que mi madre siempre repetía antes de aquello: “Es costumbre de los tontos olvidar las promesas en el momento preciso.”
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Quedáte tranquilo pequeño hermano. Yo no soy tonta. Estoy. Estaré. Esperáme.
.
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Cla9
28.9.11



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miércoles, 5 de octubre de 2011

LEONOR FINI (un verdadero placer haberte conocido…)


leonor fini 109-738293

Leonor Fini-Ange du Sphinge-1948-739307
« J’ai toujours vécu le présent. Je vis dans le présent. Je n’avais jamais de préoccupations de carrière ou de vocation, de projections dans l’avenir. Ça me plaisait de peindre, je peignais, donc j’étais peintre. Lorsque les gens me demandent : comment faites-vous ? , je réponds : Je suis ».

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(Buenos Aires, 30.8.1908 / París, 18.1.1996)
Pintora Surrealista Argentina
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viernes, 30 de septiembre de 2011

HUMILDAD CERO

Puerta

Cerrá. Cerrá bien la puerta.

Cerrá para no ver. Para no escuchar.

Cerrá para oír sólo tus palabras y necesidades.

Tus frustraciones y tus dolencias.

Cerrá para separar, para no admitir ni perdonar.

Una puerta, rota o sana, tiene el poder de enfermar el alma.

Créase o no.

Posee la leyenda “Úsese para intoxicar los pliegues y borronear los dobleces.

Anular las curvas y las suavidades. Do not bleach.”

Te sirve? Adelante.

No escatimes emoción.

Marcá tu territorio. (Sin duda, quedarás afuera…)

Cerrá cerrojos invisibles creados por tu ego,

para justificar tus limitaciones.

Cerrá para no dar.

(qué dura es la labor del testigo…)

Cla9

24.9.11

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octavo circulo

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jueves, 29 de septiembre de 2011

MINIMAL

 aguiluchos
Hoy, cinco aguiluchos sobrevolaron mi jardín.
Cato y yo, mudos y extasiados, los vimos ir y venir.
Los vimos aparcar en el tanque vecino, sentimos el roce de sus miradas.
Los vimos desplegar sus alas enormes,
Escuchamos sus chillidos superiores.
Sus picos brillaban, dorados por ese sol.
Marcaron un antes y un después en la tarde atardeciendo.
Iluminaron el aire con su sombra colorida.
En este pedazo de cielo les dimos la bienvenida, como una señal.
Acto seguido moví plantas, corrí piedras, saqué maderas, tiré hojas,
Separé malvones para regalar (demasiados me deprimen).
Cambié aloes de lugar. Despejé sectores oscuros, para que surja lo que deba.
Fue la coronación de un domingo de arreglo y limpieza de cajones olvidados.
Día de deshacerse de objetos caducos, innecesarios, en una especie de ataque minimalista.
Yo soy mujer de aire.
Pero no puedo volar con ellos, aún.
Al menos hasta que aprenda a caminar por esta tierra sin arrepentimientos.
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aguiluch
Cla9
18.9.11
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MARMOTA
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sábado, 3 de septiembre de 2011

ENCANTOS FURTIVOS


Nunca fue un buen tirador.
Aunque alardeaba.

En su pared brillaba una ballesta con mira telescópica que, a pesar de disfrazar su orgullo con cierta clase de humor, lo delataba.

Siempre fue gran jugador, cosa que, aunque quería, no lograba disimular. Lo hacía con la gente, con su sexo, con lo ilegal.

También gustaba de salir de paseo, lejos de su hábitat.
Por ahí, por allá, se sentía más libre de ser como era: desvergonzado y cruel.

Cierta pericia en el trato hacía que un séquito obnubilado lo siguiese casi, por un decir, en forma incondicional. (Difícil para muchos resistirse a sus encantos…).

Por momentos hilaba tan fino hasta casi volverse un holograma, una vibración.

Otros, solía desaparecer, con o sin aviso. Lo mismo daba.
En esos casos sobrevolaba las profundidades en estado de éxtasis, sin percatarse del hedor de sus alas chamuscadas.

El tiro menos pensado lo bajó. Lo bajó a lo más bajo, desatando el miedo agazapado en cada una de sus células y desgarrando su belleza hasta la deformidad.

Fue fácil para aquel despechado dirigir la saeta hacia el abismo que los separaba.
Un arponazo certero y profundo, justo en la frente…

Fue lenta la agonía del demonio sin alma, como era lo esperado.
Fue rápida su desintegración. (No quedaba gran cosa…).



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Cla9
Agosto | 2011

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martes, 30 de agosto de 2011

DAI CECILIA ENRIQUETA, 1946 – 1985? (mi versión)

 CASO DRA. CECILIA GIUBILEO ORIGINAL AQUÍ


montesdeoca

La paz no existe por aquí.
La paz es el silencio, y sólo se logra con sordera.
Así, tal vez, algunos otros sentidos se agudizan. Se huelen hasta los pensamientos. Se ven las caleidoscópicas emanaciones glandulares…
El tiempo pasa a ser un rayo tornasolado que se destiñe al pasar.
Y toda muestra de realidad transmuta en locura.
Ella lo supo todo.
Siete años de estadía fueron los precisos.
Hay rutinas y rutinas. Cecilia eligió la más austera, la del conocimiento.
Jugó con la política y con los amores, consciente de su transitoriedad. Después de todo, algún rastro humano debía dejar. Se ocupó moderadamente de eso, con la ambigüedad que su objetivo le dictaba.
Por momentos quería quedarse a desnudar los aberrantes hechos que descubría, producto de la ambición degradante de sus colegas… pero se rescataba de la inutilidad del caso.



La ignorancia y sus primitivas formas de manifestarse están ciegas de poder.
Poder que alimenta la arrogancia, delatando al sadismo como la única emoción real. Entonces, la fascinación morbosa por la muerte desgarra, destripa, viola y mutila, deleitándose por lo bajo, en la clandestinidad.

“Para qué… todavía hay mucho que desbaratar en el alma humana para que salga a la luz la verdad sin ser negociada para zafar…
No saben nada del tiempo. No saben que nada se termina de escurrir por las alcantarillas, por más ocultas que estén y no figuren en ningún plano. Y la sangre y los órganos tarde o temprano se hacen ver. Es su naturaleza”.
Por eso en esa larga temporada se sintió libre y cómoda con sus locos.
Por eso los cuidó y aprendió de ellos.
Por eso todo.
Por eso desapareció para muchos.
Para otros, pocos, sigue estando, más presente que nunca. Sin lugar, sin tiempo y sin espacio. Sólo con su presencia enorme y atenta. Con su vista en la totalidad. Consciente de que así deben ser algunas cosas, en este plano ínfimo y barroco...


“La locura es personal. No hay manera formal de medirla, porque la mayor parte no se ve. ”

giubileo
Cla9
Agosto|2011

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jueves, 11 de agosto de 2011

ALBA EN EL BORDE (mi versión del cadáver exquisito marmotil)


Jamás pudo decir perdón. Pero claro, como iba a decirlo si jamás pudo sentir que algo que hubiera hecho estaba mal. Y Alba sólo esperaba eso. Verdades y perdones pedidos a tiempo. Que ironía…
Su entorno solía responderle con silencios. Silencios absolutos que no daban cuenta de nada. Que la incomodaban, la bajaban a una realidad que se negaba a ver, hasta que le resultó insoportable.
Y entonces, con la impunidad que la ceguera otorga a quien la porta, armó guión y escenario de un fin casi cantado…
Atenta día y noche a ciertas miradas, ciertos gestos, creía todo lo que decían de su Slavo, pero a la vez no confiaba en nada ni en nadie.
El papel de víctima le sentaba de lujo. Pero sufría de verdad.
Fantaseaba.
Fantaseaba con una mano gentil que la sacara de sus tribulaciones y enredos mentales, implacables y constantes.
Deseaba.
Deseaba tanto el abrazo mágico de su amado que la volviera a esa realidad tan soñada como inalcanzable…
Sin duda vivía otra vida. Una vida programada al mínimo, que dejó el campo libre para que la locura la invada sin pedir permiso ni perdón.
alba
Cla9
24|7|11
 MARMOTA
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DE SANGRE Y NIEBLA

 
Rojo.
Destellante rojo inundó mi talón, aullando piedad.
Cada flash era una estocada impía, innecesaria.
(Los ámbitos anteriores se regocijaban en el recuerdo cuerdo)
El presente agonizaba. El futuro yacía muerto.
Miradas y seres esquivos insistían en estar.
(¿Cómo es que el ocupar un lugar en este plano resulta tan relevante?)
Hablan como si supieran. Culpan con sólo mirar.
¿Acaso no es la muerte vivir en este agujero,
Calado por silencios, mentiras y soledad?
Doce cuchillos flotaban en mis entrañas huecas.
Doce.
Deseosos de respirar.
Fue tan simple liberarlos…
Fue tan liberador ver sus filos actuar…
No responderé preguntas tan bizarras.
(La sangre y sus mil bocas no pararán de hablar)
Así y todo, mi luz ámbar quiere atravesar la niebla.
(Tal vez, quizás, del otro lado, me puedas amar…)
DSCN86272114
Cla9
16.7.11
octavo circulo
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lunes, 1 de agosto de 2011

SOURCE CODE - film


(excelente, para los amantes de la ciencia ficción, y para los que van y vienen de otros planos)

salud!
c




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domingo, 17 de julio de 2011

FIN DE DOMINGO


DSCN86992186
(Este domingo de invierno tardío se desvanece, rodeándome de mil colores…)
cla9
17|7|11
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miércoles, 6 de julio de 2011

RECICLAJE

DSCN5265
.
(Resaca.
Resaca torpe y gris como el domingo perdido.
Perdido de las ganas y de los vívidos verdes.
Verdes inguinales, crueles hasta en la oscuridad.
Oscuridad imprescindible para soportar…)
.
No voy a negarte que lo disfruté. Mi lado perverso estaba al tope. Ver masas amorfas que en algún momento fueron gente, estrellándose entre sí y perdiéndose en hoyos más que negros, parecía una recreación increíble de mi mente maltrecha y ávida de destrucción.
Salí del tren en la estación de siempre, buscando gatos que mirar. Algún deleite peludo y plástico, que justificara el sol en mi coronilla quemándome las ganas de seguir. Necesitaba algo que me conecte, que me ilumine, que calle mi mente hasta pensar mejor.
Caminé pesado, ignorando todo mi entorno, sabiéndome arte y parte del asunto.
Ya fue. Lo hecho, hecho está. La máquina del tiempo no funciona por estos lares y yo estoy hasta las manos con esta suciedad. Se pega hasta en los huesos y se expande como virus nuevo.
Ni idea cómo, supe instantáneamente que el héroe tan ansiado por todos es el que recorta sus debilidades, el que avanza a través de sus torpezas. El que logra esculpir un brillante escudo que protege de las agresiones, opiniones, malas energías y deshonras, vecinas y propias, sin limitar su accionar.
Resultó tan opiáceo ese rescate matinal hasta el punto de regalarme una lucidez cristalina que abrió mi consciencia a trescientos sesenta grados. Amagué una vuelta al tren sucio y ruidoso, desafiando lo imposible tan absurdamente como mi habitual ignorancia pretendía. Pero no pude. Necesitaba ser lavado luego de estar sucio; purificado luego del horror; regurgitado. Recompuesto. Reciclado. Ése era el mayor valor. Ése era el estrato que muy pocos alcanzaban, dada su escasa credibilidad en este mundo. Qué maravilla…
Mientras veía al tren irse perdiéndose en la niebla de cenizas sentí el puntazo en la nuca, y una pesadez viscosa y caliente me derribó sin dolor. El alivio fue inmediato. Ya fue. Lo hecho, hecho está. Sólo queda ver cómo vuelvo para arreglar el desastre desde energía cero. Aunque todo parece encajar en su lugar… Qué raro es todo esto... (No voy a negarte que lo he disfrutado…).
.
En las profundas complejidades de esta existencia
fluyen energías que la justifican.
.
Foto-0052
Cla9
23.6.11
 
octavo circulo
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lunes, 13 de junio de 2011

MUJER EN PIEZAS (sobre una pintura de Gloria Llopiz)

Concentrate.
Voy a contarte como fui.
Olvidate de toda idea porque esto va a ser nuevo para vos.
Escuchá la música y manos a la obra.
Ese día estaba feliz.
Me di cuenta que estabas por salir de mí.
A pesar de los zumbidos y del fuego y de las ruinas, no podía dejar de sonreír.
Y sabía que quedaba poco. Lo sentía en mi mirada.
En el centro del continente más oscuro, también había deseos de amor y paz.
Así viví. Encarnando esos deseos como una única urgencia existencial.
El trabajo diario de sobrevivir me marcó el cuerpo como a todas ahí.
Cuando había un momento de silencio me imaginaba flotando, sobrevolando las copas de los árboles, planeando a través de los valles con mis manos rozando la hierba amarilla y suave.
Sabía que ibas a ser fuerte y rubia. Y que te ibas a abrir paso a través de lo que sea para respirar.
Estaba feliz.
No me doliste nada. Fue como si una flor se abriera para mostrarte al cielo.
Ni siquiera dolió ese plomo que me abrió la cabeza como una granada madura.
Seguía feliz.
Veía brazos que te rescataban de la escena, y casi podía ver todo lo demás.
Atravesé los campos amarillos respirando mil aromas deliciosos.
Toqué con mis sentidos las suavidades más exquisitas y todo fue color sobre color, amor sobre amor durante una breve, brevísima eternidad.
Y acá estoy. Nunca te perdí de vista.
Me llamás Yanine, y me hace gracia.
Adoro tus mimos y cuidados. Adoro verte reír.
Bien, estás captando la idea.
Y por favor, no llores más. Somos únicas.
Más allá de las formas y las temporadas, siempre seremos compañeras de camino.

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De GLO Y YANINE


Cla9
7.6.11

MARMOTA
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martes, 7 de junio de 2011

DE FÚTBOL, BÚSQUEDAS Y ENCUENTROS…

-¿Quién está jugando..?
-La final, peñarol vélez.
-La final de qué…
-De la libertadores.
-Y... ¿quién puede ganar…?
-si vélez gana 1 a 0 va al alargue, peñarol en uruguay ganó 1 a 0, y si hace un gol peñarol, el gol visitante vale doble, y como tiene que ganar con diferencia de un gol, tiene que hacer tres goles, o no le tienen que hacer ningún gol. Éstos son partidos de ida y vuelta; local y visitante; juegan en la cancha de uruguay; gana peñarol uno a cero; tiene que venir a jugar acá; vélez no hizo ningún gol en uruguay, entendés… entonces mejor que no le hagan un gol acá por lo que te dije antes….
-¿Antes de qué?
-Después te explico.
Y ahí terminó la conversación.
Al menos la conversación explícita, porque el diálogo interno arrancó a fondo sobre ella. “¿Cómo puede ser que no termine de entenderlo?”… Sus lecturas de chino mandarín y de numerología arqueométrica le resultaban tan claras…
-¡¡Ves!! Ahora vélez tiene que hacer tres goles…
-Hasta las bolas… -dijo, sin pensar.
La sinapsis detectaba una situación urgente, que no terminaba de entender.
Acto seguido un giro (esperado) de su mente vertió en otras cuestiones…
“–¿Acaso es necesario entender todo?”
-Uy… cómo los choriaron…
Por una de esas asociaciones típicas de una lógica feroz le vino el asunto de las pérdidas. Se acordó que a su íntima amiga le perdieron la valija en un viaje de trabajo, en Business. SU valija. Con SUS trajes, SUS sweaters, SUS cremas perfectas. Con SUS invaluables adquisiciones en los lugares precisos del mundo, para lograr la ecuación perfecta del vestuario, la cosmética y el glamour justo y necesario.
-¡¡¡GOL!!!
-¿De quién!?!
-¡¡De vélez!!
-¿¿YYYY??
-Tiene que hacer dos goles más.
-Claro. (Eso lo entendió).
Entretiempo.
Una eternidad se le vino encima tratando de dar vuelta el partido. Se escuchó repitiendo: con inteligencia hay que ir a buscarlo. Buscar el gol. Buscar la valija, buscar el otro gol. Y conseguir la victoria. Y recuperar lo perdido…. Pensar en las vacaciones, pensar seguir conquistando lugares. Pensar cómo resolver algunas vidas….
(La naturaleza humana es siempre la misma. Aunque no lo parezca...)
-Ah… no, falta un partido…. Es la semi…
Ups… genial. Tiempo de revancha.

futbol
Cla9
2.6.11

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martes, 17 de mayo de 2011

DE GALOPES Y SONRISAS




Venía al galope.
Al galope parejo y con una sonrisa en el centro.
El pie le pedía el acelere casi como un golpe a la tragedia.
No podía verse vencido. No quería más.
Raro fue aquel domingo. Todo se dio vuelta. Hasta su modo de ver.
Una vuelta corta pero certera, que sabía dónde iba.
De la clase de las que no se identifican, que aparecen así, arrogantes, sabiéndose dueñas.
Vueltas dueñas y señoras del mantel de la excursión.
Llenas de exasperantes y verborrágicos vacíos, ególatras hasta la médula.
Succionadoras de esófagos hasta vomitar la voluntad.
Era cuestión de liberarse o morir.
Y la muerte no quitaba nada del medio.
El taconeo justificaba la sangre en carrera por las venas latientes y crispadas.
Y los gritos se escuchaban desde el cigüeñal.
Gritos de victoria, de ira y de goce.
Gritos de desesperanza terminal.
El galope era largo. Un tranco que, ya sin medida y rodeado de niebla,
avanzaba a través del ruido como única opción.
Derribó paredes casi sin sentirlas. Liberó pájaros y temores estancos.
Dejó atrás su impotencia ante tanta traición.
Descubrió que manteniendo el ritmo no iba a ser abatido.
Ninguna entidad hambrienta lo iba a detener.
Ya no sería más blanco de enigmas mudos.
Ya no vería más llanto en la oscuridad.
La sonrisa se le abría como nubes veloces.
Y su pie asintió una vez más.

Pic0519003

Cla9
17.5.11
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lunes, 16 de mayo de 2011

DE MENTIRAS Y MANDATOS


ESPERA
La mentira.
La mentira era el detonador.
La mentira era el detonador por excelencia.
La mentira era el detonador por excelencia siempre y cuando la nube de sospechas se instalara en el centro de la escena.
(Ahí era cuando todo se volvía amorfo, inconsistente. Y la desconfianza echaba raíz.)

Ella nunca le exigió nada. Al menos abiertamente.
Él siempre reclamaba algo, aunque sea para incomodar.
La inseguridad permanente en ambos los impalaba con la anestesia de los encuentros cercanos.

Naturalmente, apenas se daban cuenta del sacudón inminente. Menos ella que él.
Él tenía otros planes, que ella desconocía.
Él tenía otros planes que ella desconocía y que para él eran mandatos.
Mandatos sin vuelta atrás, sin dibujos espontáneos.
(Sin esa espontaneidad de ella que tanto lo alertaba. Que le presagiaba cosas que nunca querría llegar a ver…)

Entonces la dejó.
La dejó sola, diciéndole que la amaba.
Que la amaba más que a nada en este mundo. Y que sabía que lo iba a dejar, tarde o temprano.
Temprano para ella, tarde para él.

Él avanzó rápidamente, con su plano bajo el brazo.
Ella estuvo años tratando de entender.
Él se fue de esta vida antes de todo presagio.
Ella sigue por acá.
(Se sospecha que entendió que hay cosas que no son para entender…)

Mentiras.
Mentiras como mandatos.
Mentiras como mandatos que se pagan con más que una vida.
Mentiras como mandatos que, de tan caras, resultan descaradas.
(Ahí es cuando siempre el amor se deshace entre las huellas…)

Cla9
9.5.11

MARMOTA
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jueves, 5 de mayo de 2011

RESCATE

“Todo lo ocurrido antes de ahora, antes de ahora, antes de ahora, es solo la historia que llevo a cuestas. Supongo que esto puede aplicarse a cualquier ser humano. Lo que necesito es una nueva historia sobre quien soy.”
Chuck Palahniuk
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La bala entró por el pómulo y salió por el cuello. Sin rozar siquiera el cerebro, me lo cambió por completo. En las visiones durante el coma, sobrevolaba esos interminables meses de locura y transgresión. Me había pasado de la raya. Cada minuto transitaba feroz por una autopista sin señales y sin escrúpulos. A mil. Y aunque de vez en cuando absorbía de reojo algún atardecer redondo, la sed se me imponía con su inseparable ceguera; ceguera que paradójicamente me afilaba con precisión la vista infrarroja. Y ya nada existía más que alimentarme. Era como ver con lentes bermejos. Entonces respiraba. Ese día el oído amaneció adormecido más de la cuenta. No escuché ni los ladridos, ni los pasos, ni las corridas. Ni siquiera los gritos ni el estampido posterior. Percibí el fogonazo del tiro como el flasheo que las ansias me provocaban en las tripas ante su inminente satisfacción. Acá, encerrado, afortunadamente no soy el mismo. Qué pasó no lo sé exactamente. Pero algo entró junto con el plomo. Algo absolutamente reparador. Disfruto esta quietud como un tesoro inmerecido. Sé que, después de ahora, la historia que arme será tan diferente como mi cara.
espejo1espejo1espejo1
Cla9
30.4.11

octavo circulo
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lunes, 25 de abril de 2011

TODAS LAS PELÍCULAS SON DE AMOR, MI AMOR…


crepuscul

El mercado estaba difícil. Ya nadie quería negociar. La preciada independencia hacía que cualquier encuentro no planificado se convirtiera rápidamente en un aburrimiento mortal. Encerrados en sus bunkers privados, todos parecían vivir felizmente conectados a su soledad. Y tanta oferta neutralizó la demanda ubicándola en el lugar de los métodos innecesarios.
Las escasas salidas de mi amigo Esteban eran búsquedas agobiantes de material orgánico, del cual poco y nada quedaba circulando. Era tiempo de cacería hecha y derecha. Sin vueltas, sin catalizador alguno.
El crepúsculo lo mimaba… Ese momento sin contrastes delatores lo hacía sentir muy bien. Naturalmente lucía un semblante satisfecho, que perduraba hasta bien entrada la noche, aún en aquellas que volvía con las manos vacías. Su bulo del piso 23 estaba empapelado de ventanales cubiertos con blackout a prueba de claridades y pájaros curiosos (estaba cansado de sus peligrosos cotorreos).
Coleccionaba frascos y cajas de todos los tamaños cargables por su básicamente endeble humanidad. Curiosamente los amontonaba en grandes cajones, que de vez en cuando ordenaba meticulosamente, clasificándolos por materiales, formas y colores. Esteban sabía que estaba al borde de la escurridiza cordura. Pero no se daba por vencido. Día tras día alimentaba su delirare con alguna víctima de turno (hay sectores de la mente que no podemos acarrear. Quedan anclados en dónde fueron creados, probablemente a causa de su peso). Su personalidad obsesiva y paranoica lo vestía en escala de grises. Y ya no se acordaba muy bien cuándo había perdido el olfato…
Desollar las piezas cazadas era su happy hour. Era cuando el tiempo se detenía. Era como ser feliz. Horas y horas de trabajo pulcro y dedicado que resultaban en una obra de arte que luego fotografiaba y posteaba, para el goce de sus escasos pero fervientes seguidores (En los pequeños bastidores de cedro la piel se tensaba como tiro, y antes que los órganos internos cambiasen de color los recortaba y pegaba, dándole las formas que su inconsciente le susurraba al oído. Luego la resina. Luego esperar. Su acto creativo terminaba con un baño en su baño. Baño sin espejos que reflejaran los efectos colaterales de sus actos).
Una mañana golpearon su puerta (ahí fue cuando su curiosidad pudo más que su pudor). Al abrirla entró Ella, radiante y pálida y con su ceguera a cuestas. Casi sin hablar se entendieron instantáneamente. Sentada en el piso frío, su semblante denotaba el disfrute de sus otros afilados sentidos, los que empezó a desplegar con un descaro entre inocente y feroz. Encontró su lugar. Y mi amigo dejó caer su demencia en un frasco, y lo tapó (ya lo estaba desbordando).
Esa diosa que bajó de quién sabe que cielo lo abrazó con sus ojos blancos y lo miró con su espíritu quieto, y le quitó las ganas de salir de ronda. Y así pasaron el resto de sus días, juntos, sonrientes y serenos, felices de haber conectado sus soledades.
(Después de todo, el amor tranquiliza a cualquiera…)
Cla9
17.4.11


THE FUTURE (L. COHEN)


MARMOTA
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