sábado, 13 de mayo de 2017

DE ARTE Y ARQUITECTURA


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Resulta que en aquellos tiempos en los que decidía qué estudiar después de la secundaria no habiendo muchas opciones artísticas suficientemente sólidas elegí la Arquitectura.
Pero resultó en ese entonces tanta fama de profesión de “vagos” tener, que desistí.
Elegí no elegir una carrera universitaria por su mala prensa.
Entonces estudié Publicidad.
Claro que, en poco tiempo noté su desamor por el arte y su amor por los contactos. Lo que me llevó a sacarla de mi vida casi de raíz.
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Resulta ser que ahora que veo lo que la Arquitectura es, me preocupa que tantas mangas de vagos la hayan invadido. Conquistado. Habitado. Logotipeado.
Tamaña responsabilidad no puede ser alojada por cualquiera.
Un arquitecto es el intermediario entre el constructor y el deseo. Es el que, en un plano, valida locuras o sensateces que se esgrimen entre dimensiones desconocidas, concretas y añoradas a la vez.
Nada vago ni de vagancia existe en eso. Para entretenimiento está el cine, o el actor, cuya responsabilidad o excelencia fluctúa en otra escala de valores.
El constructor hace lo que el arquitecto dice. El arquitecto hace posible lo que el deseo dice.
En el medio pueden pasar demasiadas cosas.
Como en la publicidad.
Como en la vida.
Y lo que queda, es la impecabilidad o el desastre.
Los términos medios tienen el tiempo medido.
Los días contados.
Y mucha mala prensa.
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cmc.2017
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miércoles, 20 de julio de 2016

LA TRAMA 2016


sin duda estamos todos en la misma trama.
pequeña, parece. pero es infinita.
el tiempo como medida ajusta encuentros
tanto como cajoneos de seres y décadas.
pero todos seguimos en la misma trama vital.
este formato es así.
y aunque nos olvidemos de nombres o vivencias,
o nos reformulemos, o nos reagrupemos,
seguimos tejiendo el tejido punto por punto.
llamarle a eso historia, karma, causalidad
o lo que sea,
no hace que no sea
nuestro eterno presente.
estamos todos.
aquí y ahora.
por siempre.


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cla9
20.7.2016
23.03H
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miércoles, 25 de mayo de 2016

TODO MI NO HACER ESTUVO ALLÍ





todo mi no hacer estuvo allí, desde pequeña.
mi ventana al otro lado.
mi momento de olvido.
mil mundos en un gesto en do menor.
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Y aunque mi mente no termine de entender,
siempre una ventana
con sus sombras y sus luces
me mantiene a tono
y me conecta con esa nada apacible

que va a la velocidad que va mi tierra.

CMC
2016




(foto de zek ramgian)



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viernes, 29 de enero de 2016

FIERA - (Jaime)


Ayer, 27 de enero fui a ver a mi zapatero sin avisarle antes, como suelo hacer: Mensajes, Allá voy, ¿Estás? ¿Está listo lo mío? Etc., etc., etc. Estaba cerca. Y como no vi de lejos su puerta abierta, pregunté. Así es como me entero, por alguien de la galería, que se fue. Se murió. Así de golpe. Un par de días después de haber estado acompañando su destreza por unas horas en el último diciembre. Mi zapatero prodigioso. El que adaptaba cualquier bota a mis sensibles pies. El que lograba ilusionarme con despegar de la tierra. El que acomodaba mis pasos, y me hacía sentir mejor con las sandalias que elegía. Se fue. No está más. Y, oh, casualidad, hoy, se me quebraron mis dos pies a unos metros de su local. Con mucho dolor. Tal vez un esbozo del dolor que sintió su corazón al rendirse. Tal vez el dolor que no pude expresar. Por lo que sea. Por lo que sé. Por los tantos años de saberlo ahí. Varias décadas ocupándose de mil detalles. De una partecita de mi vida. Tipo callado, serio. Es alguien que nunca voy a olvidar. Mis pies se irán recuperando, sabiendo que perdieron a su artesano de cabecera.
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Gracias por todo, Jaime.
Te deseo un buen viaje por donde sea que vayas.
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Con cariño,
Claudia
28/01/2016

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miércoles, 20 de enero de 2016

HUECO CELESTE


Nadie sabe de la vida.
Nadie.
Un conjunto de sospechas se transforman en dogmas con la facilidad de una recaída.
El hambre omnipresente cierra un círculo con destino de espiral. Y miles de cuerpos reptan por paneles endulzados, con penosa voracidad.

Certezas inciertas revolotean las auras transmitiendo mensajes de mal gusto, inadecuados.

Y aunque algunos, pocos, degustan el desafío de meterse en lo aborrecido para curtir el alma y forjar anticuerpos desde el mismísimo núcleo del virus, no necesariamente denota verdadera voluntad. Generalmente delata la incapacidad inherente.
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Ella buscaba la salida del entuerto desesperadamente. Bien atenta a los baches, a las señales y curvas, se encontraba en medio de diálogos inexpertos y sonreía.
Sonreía.
Aunque sus vísceras brotadas bullían de incomodidad.
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Nadie sabe nada.
Está escrito en las pupilas con sangre negra, disecada.
Tampoco se sabe bien cuándo fue que se perdió el rastro.
Ni siquiera en qué momento esa gama desconocida se hizo habitual.

Todo cambió de color. Los brillos se opacaron y los bosques desaparecieron dejando sombras que aún destellan a gritos.
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Ella no sabía siquiera con quien negociar. Ya nadie mostraba la cara. Y las máscaras eran cada vez más parecidas a aquello que nadie, nunca, se hubiera querido parecer.

Buscando protección en una mirada amable o en unas manos fuertes, rebotaba de karma en karma, algo que sistemática y descaradamente le quitaba toda su ya frágil vitalidad.
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Nadie sabe de este juego siniestro.
La voz se va perdiendo por desuso y ver los dibujos que la lava va formando en las planicies resulta ser la comedia de los sábados.
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Ella se sabía vigilada por una mezcla rara de amor y avaricia de algunos que aparentaban estar.
Pero en definitiva no estaban.
Estaba sola.
Por las madrugadas, sueños inestables la acosaban, implantando más inquietud al desconcierto de su alma.
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Tanta mediocridad barroca, tanta cosa… terminará disolviéndose y convirtiéndose en nada.
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Y así fue.
Ella ya no tuvo ganas volver a su vacío lleno de preguntas.
Prefirió seguir esos reflejos que latían en su nuca, prometiéndole músicas eternas.

Y así se fué,
sin ganas de mirar atrás.
Solo veía el viento que movía las hojas oscuras.

Solo veía ese hueco celeste surgiendo del plomizo cielo que la cubría.
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Hay mundos aparentemente estables haciéndose añicos.

Otros, no tan expuestos tal vez,
resplandecen eternamente.
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cmc
3.12.14



Foto de José Luis Bethancourt


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